Subterránea

Viernes 21:25

El instructor de Yoga más derecho que vi en mi vida y la mujer con los ojos más enamorados de todo el vagón. Ella lo mira fijo, él mira al piso.

La fotocopia número uno de oficinista canta canciones de cancha como si quisiera salirse de ese traje en ese mismo instante.

Vos. Nos sostenemos la mirada durante un rato, me gusta cómo mirás, mirás adentro, mirás profundo.

El nene descalzo me deja unas gomitas para el pelo. Tenemos a la expulsión capitalista enfrente y nadie parece ni siquiera notarlo. Para él es lo mismo que sea viernes.

Ellas, perfumaditas, pintaditas, y arregladitas. Chicas bien. Te reís. Se les nota en la cara. Esa sí va a ser LA NOCHE.

La fotocopia número dos desvencijada sobre el asiento duerme con la boca abierta, mientras un hilo de baba cae sobre su camisa blanca.

Dos casi treintañeras poniéndose al día. Él te dejó ir, él se la pierde, ya va a volver arrepentido. Todos vuelven es cierto.

El gordito barbudo suda esfuerzo y esperanza de que esas horripilantes barritas de cereal por fin lo van a hacer bajar de peso.

La fotocopia número tres se aturde con música electrónica, bah, marcha, como le decíamos antes, seguro que este es de los que bailaban en las tarimas de las matinees.

Sube un proyecto de oficinista con camisa y mochila. Pienso en su posible futuro de protogarca burgués.

El mago socialista que todavía sueña con la revolución, me ragala la ilusión en una pequeña flor.

Lectores voraces aprovechan el tiempo que le roban a la vida para poder leer todo aquello que no pueden hacer por sus existencias grises y mediocres.

Me cuelgo pensando y el oficinista número uno me guiña el ojo, cree que lo estoy mirando a él.

Y de nuevo vos. Ya se vació un poco el subte. Vos también estás escribiendo y cada tanto relojeás. Somos los únicos que escribimos. Me invade la pequeña ilusión de que, quizás, por ahí, en una de esas, estemos escribiendo lo mismo.