Palabras agrietadas

Ese es nuestro juego. Ya los dos lo sabemos. Jugamos a no encontrarnos, a desencontrarnos. Te encuentro y me desencuentro. Me encuentro y te desencuentro. Vos te encontrás, cuando te desencontrás conmigo. Desencontrado venís desesperado a encontrarme para encontrarte. Jugamos a desencontrarnos para encontrarnos. Ya los dos lo sabemos. Ese es nuestro juego.

A veces un árbol, puede no querer ser solamente un árbol. Las raíces ya se habían propagado y extendido por toda la ciudad, levantando cañerías, asfalto, bocacalles y veredas. Las fisuras se extendían y se multiplicaban en recorridos organizadamente caóticos, que arrasaban sin piedad con todo aquello que obstaculizaba su camino. Si alguien hubiese podido pasar casualmente en un vuelo no demasiado alto, podría haber visto ese espectáculo de una hermosura perversa. Las fisuras formaban sin proponérselo, o acaso sí, tampoco lo sabremos, una rosa. Y sí. La destrucción también tiene su cuota de belleza. Uno de los acontecimientos más ominosamente hermosos fue cuando una del las ramificaciones que parecía haber planificado con gran sabiduría su recorrido, derrumbó en una fractura lenta, y cuasi cinematográfica, el gran falo porteño de la 9 de julio, cuyos pedazos, se dice, se esparcieron extendiéndose más allá de los territorios porteños, llegando a espacios nunca antes transitados… ...

"Je est un autre" Arthur Rimbaud Pareciera sencillo. Una esquina, un libro y un hombre. La imagen se desliza y se entromete en los flashes catódicos del zapping, en el libre fluir de su conciencia, aunque también de su inconsciencia, en las horas de sueño más profundo, en los picos de placer que no alcanzan concreción, incluso en el reclutado onanismo. Impertinente y obstinada retorna y se instala de manera perturbadora. Todo comenzó con esa esquina, ubicada en el cruce de dos avenidas de mediano tránsito, urbanamente ruidosas aunque no aturdidorsa. Pasaba casi todos los días cerca de las once de la mañana y allí lo veía, siempre sentado en la misma posición. En realidad la primera vez lo vio sin ver, iba apurado y no se detuvo en la captura de la imagen, aunque esta quedó grabada en su retina. Ya esa misma noche comenzaron las apariciones. Su sorpresa llegó cuando confirmó que lo que había pensado que era producto de la condensación de su inconsciente, de sus miedos, sus fr...

Xavier Villaurrutia En medio de un silencio desierto como la calle antes del crimen sin respirar siquiera para que nada turbe mi muerte en esta soledad sin paredes al tiempo que huyeron los ángulos en la tumba del lecho dejo mi estatua sin sangre para salir en un momento tan lento en un interminable descenso sin brazos que tender sin dedos para alcanzar la escala que cae de un piano invisible sin más que una mirada y una voz que no recuerdan haber salido de ojos y labios ¿qué son labios? ¿qué son miradas que son labios? Y mi voz ya no es mía dentro del agua que no moja dentro del aire de vidrio dentro del fuego lívido que corta como el grito Y en el juego angustioso de un espejo frente a otro cae mi voz y mi voz que madura y mi voz quemadura y mi bosque madura y mi voz quema dura como el hielo de vidrio como el grito de hielo aquí en el caracol de la oreja el latido de un mar en el que no sé nada en el que no se nada porque he dejado pies y brazos en la orilla siento cae...

Oliverio Girondo Y de los replanteos y recontradicciones y reconsentimientos sin o con sentimiento cansado y de los repropósitos y de los reademanes y rediálogos idénticamente bostezables y del revés y del derecho y de las vueltas y revueltas y las marañas y recámaras y remembranzas y remembranas de pegajosísimos labios y de lo insípido y lo sípido de lo remucho y lo repoco y lo remenos recansado de los recodos y repliegues y recovecos y refrotes de lo remanoseado y relamido hasta en sus más recónditos reductos repletamente cansado de tanto retanteo y remasaje y treta terca en tetas y recomienzo erecto y reconcubitedio y reconcubicórneo sin remedio y tara vana en ansia de alta resonancia y rato apenas nato ya árido tardo graso dromedario y poro loco y parco espasmo enano y monstruo torvo sorbo del malogro y de lo pornodrástico cansado hasta el estrabismo mismo de los huesos de tanto error errante y queja quena y desatino tísico y ufano urbano bípedo hidefalo escombro caminante por ...

SOUNDS OF SILENCE (23 pm) En una noche serena, una luna ominosamente hermosa es la responsable de iluminar solo los lados de la ciudad y su fascinante despojo de humanidad. Ahora sí, sólo llegan a sus oídos sus pasos. Intenta caminar lo más sútilmente posible para poder llenarse e inundarse de silencio. Respira profundo y la vereda se estremece simultáneamente. DERBAKE- TACONES LEJANOS 1 (24 PM) CLAC, CLAC, CLAC, CLAC, CLAC… El taconeo abarrota el silencio reinante , y subordina completamente el paisaje al sucederse pautado, rítmico y constante de su andar percusivo. Camina rápido mientras a su alrededor, aunque no lo percibe, se desintegran las formas, se atenúa la luna, se derrumba la ciudad. JAZZ-fusión (4 AM) clac tum clac tum clac tum tum claC CLAC tum Los tacos, multiplicados por dos, acompañados por la suavidad de otros pasos. Las calles se vuelven elásticas, se estiran, los edificios escuchan atentos, todo lo circundante pareciera estar contemplando el espectáculo. Igual n...

Puedo quererte sin tenerte. Hemos volado juntos ¿qué más hace falta?

Alejandra Pizarnik en Textos de sombra y últimos poemas (1971-1972 ) A Martha Isabel Moia en esta noche en este mundo las palabras del sueño de la infancia de la muerte nunca es eso lo que uno quiere decir la lengua natal castra la lengua es un órgano de conocimiento del fracaso de todo poema castrado por su propia lengua que es el órgano de la re-creación del re-conocimiento pero no el de la resurrección de algo a modo de negación de mi horizonte de maldoror con su perro y nada es promesa entre lo decible que equivale a mentir (todo lo que se puede decir es mentira) el resto es silencio sólo que el silencio no existe no las palabras no hacen el amor hacen la ausencia si digo agua ¿beberé? si digo pan ¿comeré? en esta noche en este mundo extraordinario silencio el de esta noche lo que pasa con el alma es que no se ve lo que pasa con la mente es que no se ve lo que pasa con el espíritu es que no se ve ¿de dónde viene esta conspiración de invisibilidades? ninguna palabra es visible som...

  Advertencia: Wikipedia no es un consultorio médico. Si cree que requiere ayuda, por favor consulte con un profesional de la salud. Mariela sabe. O al menos lo supo. Tendríamos que decir que lo intuyó, lo percibió sin saberlo. Algunos decían que el sexto dedo que tenía en su mano derecha era una clara señal de que podía ver más allá de lo que se le presentaba. Pero, paradójicamente, sus conocimientos astrales no parecían ser muy útiles: todavía no había podido encontrarle un fin pragmático bonificable. Tal vez hubiera alcanzado el éxito financiero, publicitando sus predicciones en la revista GENTE o en algún programa de chimentos de esos que aturden a las tres de la tarde. Pero Mariela no tenía mucha iniciativa de joven emprendedora con ganas de traspasar las fronteras de su clase social, la mediocre y venida a menos clase media argentina, y crecer financieramente, sobre todo por que no entendía eso de cuidarse las rodillas. En fin, más cerca de Casandra que del no vidente Ti...

La tripa, la másmédula, derramándose a borbotones desmesuradamente incontenible, insaciable, sedienta de más, insatisfecha, se desborda, se vacía, se pliega y repliega, el cuerpo se duplica y replica, tiene amnesia de lo que sucedió en las hierbas, en camisones sobre colchones de hojas frescas, la arcadia misma, nuestra arcadia, a nuestro modo, a nuestro ritmo, a nuestra sed, antropófago, ven a mí, vuelve y desgarra un poco más que todavía queda carne eso es lo que sobra, ven y aléjate también, mi ángel negro, mi más que sabrosa perdición, y mientras tanto la tripa sigue derrochando, me licúo, qué pasó con las hierbas, fatalidad, cruel fatalidad, ser líquido se siente tan leve, pasaré al estado de vaporización… no, la sangre no se vuelve vapor , volar no voy a poder, aunque lo intento mientras tanto pienso en los camisones y vuelven los paraguas que tenía que coser, oh caníbal, será que pudiéremos recuperar nuestro edén, nuestro averno monoambiental de excitante perdición, me consum...

“Un éclair... puis la nuit !” Charles Baudelaire “A une passante” Ella viene caminando con paso firme, segura, con la frente y el pecho bien en alto. Ése es su escenario. Sabe cómo moverse en él, no porque sí, sino porque cada uno de los que derrumba tras su marcha se encarga de recordárselo. Llega a la esquina. Está por cruzar. En ese instante, el señorito cuasi-inmovil que le indica si puede hacerlo, optó por adoptar una de sus dos posiciones, que es la más rígida. Aprovecha para morderse una cutícula y se dispone a esperar… Él viene caminando apurado, tiene que llegar rápido a quién sabe qué lugar. En un principio se molesta, en su vida atareada un minuto parado en una esquina le resulta sumamente improductivo. Pero no hay más remedio, el lanzarse a cruzar ignorando la autoridad impuesta por el señor semáforo en una avenida tan ancha podría devenir en desgracia, así que espera… Vivir en la metrópoli tiene esas ventajas, no se sabe qué puede pasar a la vuelta de la esquina. Quién sa...

El oráculo vaticina la llegada escuchá, escuchá ahí viene no, pero no todavía está por llegar… ¿Serán los jinetes del Apocalipsis que vienen al trote desde quién sabe dónde? (si es que existe ese dónde) ¡Buom, bum, buom! rumores el fin del mundo calentamiento global jardines blancos, cielos agujereados whisky en las rocas El león agoniza en su lecho hasta que lo descubro se va a salvar el sabio, valientemente se encamina hacia la blancura, debe permitir que siga su camino regresa la solidez lentamente se licúa, las partículas caen ...

"...si se repasa fríamente, nada impide calcular que, si no tiene el carácter de una confabulación, porque no debe juzgarse de tan perversa a la gente, reviste el tono de un chiste, un chiste amargo de esos que no se festejan a carcajadas" Antonio Di Benedetto, El pentágono , 1974 Un pincel cargado con colores psicodélicos se desliza sobre el lienzo ya no tan en blanco. Detrás de él, los ojos frenéticos y desorbitados del pintor en una fascinación casi perversa, insaciables sorben hasta la última gota de la escena.Frente a él, recostados sobre una frazada, tapados con una muy liviana sábana blanca, yacen dos durmientes. Ella se encuentra en posición fetal. La melena negra, ondulante y abultada se desliza porel suelo. El brazo derecho suple la función de la almohada que falta.La cara tiene una forma entre ovalada y redonda. Los ojos, enmarcados por unas cejas que forman una especie de v corta asimétrica, a medio cerrar, aún manifiestan el tupido rimmel de unas pestañas maqu...

Los extraños Ella mira un punto indefinido. Boca grande, mechones de pelo danzantes entre sus labios y su cuello, aros gigantes, ojos delineados. Él está de perfil, con una sonrisa que por poco no se escapa de la imagen. Los ojos bien chinos , la cabeza levemente inclinada hacia adelante, la nariz de hueso ancho, el mentón rectangularmente masculino. Ella está ausente; él, no disponible. Cerrar sesión. Blanco y negro en el espejo de un restaurante de comida china En el reflejo, dos sombras. Él la toma firmemente por la cintura, y ella se acurruca en su pecho de manera tal que si él decidiera correrse, caería directo al piso. La imagen fugaz parece que está por desaparecer. Para hacerla perdurar, las sombras, ya casi a punto de desintegrarse, miran fijo a las otras dos sombras que copian con exactitud su postura y les sostienen la mirada de manera casi impertinente. Terraza lunar No muy lejos de aquel pintoresco restaurante, se encuentran sentados en el piso. Él pita profundamente su ...